En el estadio

Ayer fui al estadio de fútbol por primera vez en Alemania. En Colombia sólo había tenido oportunidad de disfrutar de la higiene de los banios del Campín en dos partidos de Millonarios, uno en noche de miércoles (era cosa habitual para algunos salir por la tarde después de clases de la U. Nacional a rematar la velada en el estadio) y otro en algún domingo con intento fallido de entrar con una bandera.

Aquí fue, cómo no, en el Rhein Energie Stadion, el hogar del F.C. Köln. Yo sólo rogaba para que los zoquetos no perdieran. De lo contrario, se hubiera echado a perder de algún modo el fin de semana de tórtolos que tenía por delante (tales fines de semana son de las cosas buenas que trae trabajar en la distancia). Todo muy ordenadito, ambiente familiar, muchos ninios. Y aunque la cerveza -Kölsch- se vende cual agua, nada de borrachines ni de desmanes. Estábamos en la zona calmada, en oriente con todo el sol en la jeta; las "barras bravas" -un decir, porque son de lo más modositos comparados con- están en la curva sur. La distancia entre la tribuna y la cancha es de pocos metros; aunque estábamos arriba, todo se veía bastante cerca. Claro que cuando el partido va en el minuto 73 y el marcador es de 3:1 en contra de los seniores de la casa, pues se teme lo peor. Pero se les apareció la musa y lograron cerrar el partido 4:3. Es pertinente para este blog aclarar que el arquero colombiano Mondragón también puso su granito de arena en levantarle la moral al equipo y llegó a ser llamado el "Kahn colombiano" por la prensa, al haber visto la amarilla por haber ido a empujar a un jugador contrario que tardó todo el tiempo del mundo en abandonar la cancha al ser sustituído cuando el partido iba 2:3. En la curva sur tienen colgada una bandera colombiana con un número 1 al frente.

Me salvaron el fin de semana los muchachos.

P.S. Frente a nosotros estaban unos periodistas de la radio hondurenia, pues un jugador de la selección de ese país -Suazo- juega ahora para el F.C. Köln. Era muy chistoso ver al tipo con el micrófono al aire grabando todo lo que cantaban las tribunas. J. comenzó a gaguearle en espaniol y al final del partido el tipo nos hizo una entrevista. Me parece raro que quizás lleguen a oirme en Honduras, jajaja.

Misceláneos

Todavía no sé cómo hacer pega con el arroz en la estufa de mis suegros.

Primera vez que vivo en una casa con gato y por ende primera vez que tengo que deshacerme del cadáver de un ratón que el felino pusiera a mis pies con mucho carinio. (El gato se llama Mausi, que quiere decir “ratoncito”).

Descubrimientos incómodos: tengo que trabajar 41 horas a la semana (en condiciones normales se estila hacerlo sólo 37,8), me están descontando impuestos de la iglesia* (que por supuesto no tengo la más mínima intención de pagar).

Vi fotos de J. cuando era ninio. Aparte de que creció en tamanio, le salieron barbas y el pelo se le oscureció, sigue igualito.


Bloggeriles: No puedo leer los comentarios, pero volví a poner los archivos por petición de un amable lector.

*Ese es tema de otro post.

Sobre seguros

Imagínese que llega a su casa a la 1:00 am después de un viaje de varios días y que lo primero que encuentra es que la puerta del apartamento está de par en par porque las cerraduras han sido violentadas. Cosa curiosa, cuando pretende prender la luz, descubre que tampoco hay electricidad en el apartamento (en el edificio sí, la luz del corredor sí funciona). Su cerebro no ha alcanzado a asimilar la nueva información cuando su nariz y sus oídos ya le están reportando un olor nauseabundo -la primera- y un ruidillo como si estuviera pisando un charco -los segundos-. Después de haber llamado a la policía, descubrirá que lo que sucedió fue una rotura de tubo en el tercer piso (ud. vive en el segundo) y que los bomberos entraron a las malas al apartamento a ver si había algún peligro y por si las moscas "bajaron los tacos" (desconectaron los interruptores).

Pero en medio de tantas adversidades, resulta que su mujer ha estado engüesada pagando un bendito seguro casero para tales eventualidades, que compró "por no dejar" hace 4 anios y medio y del cual se quiere deshacer lo más pronto posible, que es el otro mes cuando ajustan 3 meses antes de que se cumplan los 5 anios de haber suscrito la póliza. Gracias a ello, al otro día usted ya tiene las máquinas secándole la pared, los trabajadores quitándole el tapete y poniendo todo en orden y se apresta a recibir cosa de 2000 euros por los danios.

Los seguros son una bendita lotería que uno paga sin esperanzas, para ganársela nada más el día en que esté bien, bien de malas.

Lo de siempre

Los veranos que ha soportado este blog han sido todos bastante curiositos. Hace dos anios no hizo más que llover, el anio pasado no se supo si el verano llegó finalmente o no y en este 2007, en el que yo me había alegrado de que el bendito calentamiento global al menos iba a traer veranos decentes, los mamíferos domésticos ya comenzaron a sacar el pelambre de invierno por las constantes fluctuaciones de frío-lluvia y sol-calor en la semana. Como en Bogotá, se me acaba de ocurrir, pero con frecuencia de fluctuación más alta.

Misceláneos duranios

Supongo que ha de ser muy normal que, cuando se ha sido ratón de ciudad grande toda la vida, uno se sienta como el protagonista de “El día de la marmota” cuando se va a vivir a un pueblo chiquito.

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Este acento renanio es del demonio. No porque no lo entienda, sino porque se me está pegando.

Planeta de los Simios

Mi argumento para justificar mi atención más o menos continua del acontecer colombiano es que no quiero que me pase la del Planeta de los Simios: perderme por un largo tiempo y después no reconocer qué fue lo que dejé atrás cuando lo vuelva a ver de nuevo.

Una semana sin leer El destiempo y aunque el efecto no llega al extremo de la playa desolada de la película, sí hay una sensación de inverosimilitud.

Siempre hay una primera vez

Bloggear y postear en un café internet.

Me tocó uno con pulgas y con clientes peleonoes insufribles.

Título de la película

Lejos de Internet, de mi maravillosa flat rate hamburguesa, de Hamburgo mismo. Posts perdidos en computadores ajenos, nuevos hábitos, los corotos y la vida aún empacada en maletas y bolsas.

Aunque tarde...

A principios de Mayo hubo dizque una ciclovía de 25 km. a lo largo del Elba por la ribera sur, en la región agrícola de Hamburgo. Se llama "la tierra Vieja" (Altes Land) y es la despensa de las manzanas, cerezas, ciruelas, espárragos, fresas, etc. de la región. Que dizque con tarimas y actos culturales. Desempolvé los patines y convencí a J. de que me acompaniara en la bici. Vi la publicidad en los avisos oficiales de la empresa de transporte público de Hamburgo, tomé nota de la ruta para llegar hasta allí usando sus servicios. Y al llegar allí después de 45 minutos de viaje en metro, descubro que la supuesta y veintiúnica conexión de bus que tenía que tomar estaba suspendida desde febrero. Les escribí un mail haciéndome la víctima de su estupidez. Y no pasó nada.

Hasta ayer. Me llamaron al celular a informarme que habían tomado nota de mi queja, que lo lamentaban mucho o más que haberme llamado tan tarde. Que lo que había pasado fue que xxxxxxx y que harán todo lo posible para evitar que situaciones como esas pasen en el futuro. Que gracias.


Como decía un amigo en Bogotá, está como para haberlos mandado por la muerte.

La Pozilai

Aunque he tratado de darle el tono menos folclórico posible a este blog, hay una serie de motivos ya asumidos pero que en su momento -mucho antes de que comenzara yo a publicar esto- fueron un shock. Uno de ellos, la Policía.

La Policía en Alemania tiene un carácter eminentemente civil. Cómo será que hasta sindicato tienen! Aunque tienen fama de jodoncillos, a mí hasta ahora sólo me han jorobado la vida los de Baviera, conocidos precisamente por ello. Sobra decir que entre las tres veces que he estado en esa zona no suman ni una semana, o sea una semana en ya casi ocho anios. Fue en el episodio conocido como la Putzfrauenrazzia, en el cual íbamos en una camioneta Volkswagen (aquí se llama un bus) dos alemanes, dos indonesias (una de ellas con panioletica en la cabeza), una nigeriana, un tailandés, un egitzio y este pecho moreno -parece introducción de chiste malo pero no es chiste, aunque sí es malo-. Paramos en una estación de servicio en la autopista (Auuutooooobaaaaaaaaaahhhhhhnnnn) a estirar las piernas, es una manejada de 8 horas de Munich a Hamburgo. Y ahí nos caen a pedirnos los pasaportes que, salvo la indonesia sin panioleta, ninguno más teníamos. Ahí nos tuvieron media hora vacilándonos y luego nos dejaron ir.

-Por qué no cargan los pasaportes?
-Nunca los necesitamos estando adentro de Alemania...
-Baviera ya es fuera de Alemania, no se dieron cuenta??

Diálogo sostenido por Franziska, de Baviera, y Yemi, la nigeriana.

Los uniformes eran verde con caqui. Alguna vez me di cuenta de que yo misma iba vestida de policía con mi pantalón de pana y mi suéter verde cuello de tortuga. No sé por qué tomé la actitud de "jamás de los jamases vuelvo a ponerme esto". Me deshice de las prendas en la papelera de mi cuarto de hotel, pues estaba por vez primera (o segunda?) en Berlín. Cuando ya nos estábamos subiendo al bus que nos llevaría de regreso a Hamburgo, salió corriendo una mujer detrás de mí, gritando que se me estaban olvidando unas cosas y empunhando los arriba mencionados pantalón y suéter. Yo trataba de explicarle con toda la paciencia del mundo que yo no las estaba olvidando, sino que quería deshacerme de ellas. El problema era que yo no hablaba alemán y ella sí que menos otra cosa que no fuera ese idioma. El grupo en el que yo iba dejó de subirse al bus y se quedó viéndonos, al igual que la gente de la recepción del hotel. Y todo el mundo se dió cuenta de que yo quería tirar a la basura mi disfraz involuntario de policía alemán. Ahora me parece que el color de los uniformes y los autos tiende más bien al azul, pero ese puede ser embeleco hamburgués, porque la Policía es cuestión federal, o sea que cada estado tiene sus propias reglas, presupuesto, etc. para ello.

La Polizai (así se lee) es de lo más eficiente. Alguna vez perdí mi billetera corriendo a tomar un autobús en Harburg. Cuando me dí cuenta de la pérdida, me resigné y hasta me puse a averiguar qué tenía que hacer para reponer el tiquete del metro, el carnet universitario, la tarjeta débito, etc. etc. Esa noche llegué a mi casa y encontré debajo de mi puerta una tarjeta de la policía manuscrita por detrás que llamara al número tal que ahí me daban razón de mi billetera. Al otro día la recogí en la estación de Harburg, hasta con los cinco miserables euros que en ella había.

A J. le robaron hace dos semanas su bicicleta. El triste hallazgo del seguro roto lo hice yo una maniana entre semana. J. fue al otro día a la estación de policía a poner el denuncio. Aquí lo realmente coincidencial no fue que la bicicleta apareciera de nuevo, sino que J. hubiera guardado el recibo de compra y lo llevara cuando puso el denuncio. Gracias al número de serie que ahí aparece fue posible identificar el hallazgo. (es que J. es medio despalomado para esos terrenales asuntos) Apoyo a Patton en su campania de "denuncie, que sí sirve".

Pozilai es como J. dice policía en broma.

PS: Y "Bulle" (leer "bule") es como se dice "tombo". S., mi cuniada, fue la que me hizo caer en cuenta de esta postdata para este post,cuando me contó que en una cita con un abogado tuvo que esforzarse al máximo para que no se le saliera la palabra "Bullen" (el plural) durante su relato.

Eso, eso, eso, eso

No soy una entusiasta empedernida de Chespirito, pero sí lo recuerdo con carinio y nostalgia. Tengo una anécdota pendeja que muestra qué tan conocido era el Chavo en Latinoamérica. Conocí a un chileno, aterrizado en Hamburgo tras una sueca criada en Medellín -por qué todas mis historias acaban con estos revueltos?- que decía que un requisito imprescindible de su pareja era que hubiera visto también el Chavo. La sueca lo cumplía, por supuesto.

Hoy descubro otro nodo insospechado de esta red de televidentes. A Ivy, el colega croata de J. del equipo de fútbol, también le gusta mucho el Chavo.

Magneta

Tengo una propensión más alta de lo normal a quedar atrapada en redes invisibles de gente, a vivir en un mundo no con 6 sino con 4 grados de separación. En Bogotá no dejaba de encontrarme por casualidad en la calle o en sitios públicos con colegas de trabajo, companieros de universidad, amigos, companieras de colegio. Por los días de la reunión de los 10 anios de egresadas del colegio me encontré por casualidad con mínimo 3 de ellas y pude informarles. Llegando a Alemania la cosa iba llegando a límites inverosímiles. Con 6 de los 9 colombianos que participaban en el mismo programa -de diversas regiones del país, no sólo bogotanos- tenía conocidos en común!! Hace dos anios conocí en Konstanz a un cucutenio que trabajaba con un ingeniero que fuera un excelente profesor en mi postgrado.

Pero yo las fronteras ya las transgredía desde Colombia. En Bogotá tuve la oportunidad de establecer una curiosa amistad con un tipo de Barcelona, y en una vacación que hice en Capurganá conocí a otro catalán, a quien por amenizar le conté de mi amigo. Trabajaban juntos en la misma emisora.

La joya de mi corona de múltiples encuentros casuales (aquí yo los menosprecio un poco porque Hamburgo no sólo es compacto, sino que la gente no se mezcla y van los mismos con las mismas a donde siempre) tuve oportunidad de vivirla en Mexico City. Viernes, 6 de la tarde, estación de metro que es intersección entre la línea café y la rosa. En uno de los rellanos de una escalera veo un viejito vendiendo peras y me antojo, me detengo a comprarlas. Cuando me levanto con la bolsa en la mano me encuentro de zopetón con el Manito. Encontrarse en el D.F. con el Manito le parecerá al lector que, aunque tenga algo de casualidad, no es tan raro, pero si se tiene en cuenta que el Manito es en realidad un veneco de Barquisimeto que conocí en Hamburgo y que vive ahora en esa ciudad, pues sí, ya el asunto alcanza a impresionar. El Manito se ganó ese apodo tratando de imponérselo al mexicano que estaba en su clase.

Pero ahora me espera una categoría aún más baja que Hamburgo. Me voy a la provincia. Pero no a cualquier lugar en la mitad de la nada. No. Me voy precisamente al Düren de mis cuitas, de casas pequenitas. Ya estuve tres días allí en plan trabajo y sí, es otro swing citadino (citadino?? Düren es realmente un pueblo!). Bueno. A ver qué pasa. Ich bin gespannt.

Easy going

Un sinónimo de haber llegado a cierto grado de madurez ha de ser el dejar de aventurarse. Yo no fui de las que poco se arriesgaron. Para nada. Hice bastantes disparates. Pero ahora simplemente ya no me sale del alma hacerlos. Ya no, me es imposible seguir siendo insensata, ni siquiera con la mejor de las voluntades.

Del mismo modo ya no estoy dispuesta a fajarme películas con dramonones horribles o de esas bien amargas de Lars von Trier (tengo el DVD de Manderlay y desde hace no sé cuánto llevamos haciéndole el quite para seguirlo no viendo). No fui capaz de seguir viendo Butterfly Effect. Tampoco fui capaz de seguir viendo Hedwig and the Angry Inch. No he llegado al extremo de exigir solamente finales rosas, no, al menos aún no. Pero ya no me la pongan tan difícil, la realidad ya es de por sí bastante infeliz. Si uno no fue a ver a Passolini antes de los 25 ya no lo vió en su vida.

Lost in Hamburg

Para compensar mi desencuentro con la Gorda, el destino puso la visita de S. y L. a Hamburgo en el mismo fin de semana. Claro que fue un gusto ver a los colegas, yo necesito de tales excusas para ir a su encuentro. Lo que me desconcertó un poco fue tanta nostalgia junta de los tiempos viejos, de cuando estaban recién llegados, de cuando tenían más pelo y menos barriga. Como si el gorrión en sus cabezas cantara sin cesar "Those were the best years of our lives".

S. estaba radiante, a pesar de la sonrisa maleva que le dejó un empujón indelicado en la excursión de rigor a la Reeperbahn la noche anterior. Para colmo -ah, Hamburgo, cómo puedes hacerte la querendona- no dejó de encontrarse por casualidad con conocidos en la calle, después de 4 anios de haberse ido y tan sólo 24 horas después de haber regresado.

S: "Por muy contentos que estemos en nuestras vidas, algo nos hace falta".
Sí, de acuerdo. Salir del laberinto que Hamburgo les puso a algunos en el corazón. Aunque la tropilla reunida y la cerveza que fluye todo el tiempo no ayuden mucho.

I should go

En marzo de este anio tuve la feliz oportunidad de encontrarme en Amsterdam con C. C. es un antiguo gran amor con quien logramos llegar a un punto óptimo de amistad. Pocos segundos después de nuestro abrazo en una de las plataformas de la estación central de Amsterdam estábamos enfrascados en una conversación como si no nos hubiéramos visto hace más de una semana, cuando en realidad habían pasado 3 anios y medio. Esos tres días fueron maravillosos y, cómo no, se pasaron ultrarrápido.

Me pareció correcto informarle a J. de mis planes y explicarle con quién era. El corazón me dió un vuelco de alegría cuando lo ví hacerme berrinche. Que si era que me estaban acosando las dudas me decidiera ya de una vez, que qué era la pendejada. My hero. No, no había duda ninguna. Simplemente iba a encontrarme con alguien muy querido por mí. Y no iba con la mínima intención de ponerle cuernos. Si hay algo que pueda garantizar una relación muy armónica con un ex es que el sexo no haya sido bueno y que ambos lo hayan reconocido. En otras palabras, que sea un escollo que ya se superó y con el que no vale la pena sobrecargar una relación que es, por lo que a lo demás concierne, una complicidad deliciosa.

Yo en ningún momento contemplé la posibilidad de no ir al encuentro para no molestar a J. Así de limpia tenía (y tengo) mi conciencia -igual, y como O.J. Simpson, suponiendo que así hubiera sido... de todos modos a los demás que les importa! no quiero quedar como puritana en este blog-. Pero algunas amigas me sugirieron que "si realmente me importaba mi relación con J. no debiera ponerla en riesgo yendo a ese encuentro". No sé. No estoy de acuerdo, si su temor era que yo le fuera infiel no tenía qué temer, porque no lo iba a ser (al menos no con C.!). Igual y fui y regresé contenta y le conté lo que medio podía interesarle (que tampoco era mucho, que C. y J. no podían ser personalidades más opuestas).

Ya sé que una dama no sólo debe serlo sino también parecerlo. Pero yo no quiero ser ese tipo de damas. A mí me da mucha pereza jugar a sepulcro blanqueado, porque eso de hacer las cosas por debajo de cuerda siempre resulta bastante desgastante. Yo también hago mis vueltas, pero cuando veo que se pueden hacer, no así en situaciones tan obvias.

Este encuentro con C. fue como hubiera sido la reunión con la Gorda (sí, tengo una amiga a la que le digo Gordis querida con todo el carinio y el respeto del mundo), claro, si hubiera podido tomar el avión a Freiburg, pero no estaba el palo para cucharas y mejor quedarse quietecita en San Francisco mirando a la bahía y preparándose para la llegada de la cigüenia. Por segunda vez me quedo esperándola, la otra vez fue hace unos 4 anios, venía desde el sur de Francia con rumbo al norte pero llegando a Bélgica la muy descoordinada ya no tenía un centavo. La odio. Tendré que ir a verla yo.

Was damit hier...

Para mí sigue siendo un enigma yo por qué decido postear algo. Al principio era mucho más obvio y fácil escoger los temas, pero el tiempo va pasando, el territorio virgen que fuera alguna vez el tema del blog está totalmente urbanizado, la pereza va ganando de a ratos, ya menos cosas sorprenden, ya se acostumbraron el ojo y los demás sentidos. De a ratos me recuesto descaradamente en el "Spiegel", pero creo que hace rato le mermé a esa fuente, ya no tengo tiempo ni siquiera para revisar los titulares. Aunque los escasos pero leales seguidores de este blog estarán familiarizados con cierta "geografía" de este blog (esta ciudad rota, este miniapartacho en el que departo con J., los contrastes que aún percibo, entre otros), me parece que he evitado temas "demasiado" personales. Tenía otro blog destinado a ese tipo de "desechos", pero finalmente no cuajó y terminé posteando solamente en este. No sé por qué esta timidez en este aspecto. Quizás trato de quitármela de encima un poco con el siguiente/anterior post -dependiendo del orden en que se lea el blog-.

Lo que hay que oir

"Para mí eso de viajar en el S3* es como estar de vacaciones. No se ven más que extranjeros en los vagones!!"

Comentario de una companiera de mesa en la cantina** de la empresa.

*: El S3 es la línea de metro que atraviesa el Elba y conecta el norte con el sur. En medio queda Wilhelmsburg, la isla fluvial más grande de Europa y en la que queda el guettho en el que viven extranjeros y receptores de ayuda social (pero no sólo ahí, hay otros tantos sitios ídem por toda la ciudad salvo el este). Y al otro lado del río hay otro guettho, un núcleo importante de industria y oficinas y la Technische Universität, en cuyos predios tuve la oportunidad de departir los anteriores 6 anios de mi vida y cuyos estudiantes internacionales también contribuyen al variopinto paisaje.

**: La cantina es el comedor / casino / restaurante de una empresa. En la universidad es una "Mensa". Generalmente es un autoservicio con precios cómodos.

Las mañanitas justo abajito

El fin de semana le hice un poco de conversa a los Pérez, que ya son abuelos por segunda vez (aunque apenas rondan los 50) y que llevan meses remodelando el apartamento. Doña Pérez me mostró también la adecuación que le han hecho al depósito que tienen en el sótano.

-E increíble la cantiá de cosa que se acumulan en 25 año, me dijo en impecable chileno mientras me iba mostrando todo tipo de instrumentos musicales y de artículos de navegación en remo (tienen también un kayak amarrado en el canal que pasa por detrás del patio trasero del conjunto de edificios). En una esquina se podía ver una especie de envoltorio que insinuaba un sombrero de charro.

-Es que hasta sombrero de mariachi tienen, le dije en son de broma.

Efectivamente era un sombrero de charro. El cual es efectivamente utilizado. Para qué otra cosa puede ser usado un sombrero de esos? pues claro: para dar serenatas. Don Pérez es músico (de ahí la cantidad de instrumentos en el sótano), de vez en cuando yo lo oigo cantar con su guitarra y me acuerdo de las veladas aguardientosas de mi papá con sus amigos que tenían un dueto (llegaron a aparecer en algunos capítulos del Profesor Yarumo) o con el esposo de mi tía, que cantaba horrible pero que le ponía sentimiento... Y entre tanto grupo del que hace parte, pues también hay un grupo mariachi conformado por él y otros latinos. Su principal clientela son los colombianos en lontananza y alguno que otro alemán que llega transtornado de sus vacaciones mexicanas.

Pareciera que el sino mariachi me persigue. En Bogotá vivía cerca de la zona en donde suelen ubicarse y aquí resulta que vivo varios metros arriba de otro.

Adenda del 24 de noviembre de 2011: Mi amiga pastusa en HH casi contrata estos meros servicios para su fiesta de cumpleaños número 40 el próximo fin de semana, a la cual tendré el gusto de asistir. Por razones aún desconocidas pero adivinables en los recuerdos de mi amistad con ella, ya no habrá serenata en el sarao. Hasta aquí llegó el encuentro con ese pasado.

Anuncio de cambio de canción

Que hagan lo que se les de la gana

Ni la tal reunión ni las tales protestas van a servir para nada

Lo que me impresionó fue cómo el contexto de "civilidad" en el que este país funciona se puso borroso

Qué paradójicos pueden ser los caminos que propone el Zeitgeist

Conmoción general

El ciclismo es una olla de la que hace bastaaaante rato se desprenden unos olores bastante mefíticos. Por aquí están todos que no saben qué hacer con las naúseas, porque algunos corajudos han decidido retirar la tapa y confesar sus pecados. Porque el que no metía, no podía mantener el paso, no podía competir. Y se quedaba sin contrato y sin empleo. Al parecer estaban TODOS enlodados en el asunto: directivas, médicos, entrenadores.

Y están en cuenta regresiva para la caída final de Jan Ullrich, quien quizás por haber sido el más popular y más querido, es el que más duro va a caer.

Todos se rasgan las vestiduras y piden castigos ejemplares para los responsables (los cínicos que abogan por una amnistía general o no son registrados por la prensa o saben quedarse calladitos), pero hasta ahora no se ha dicho nada sobre acciones concretas en el futuro sobre cómo seguirá llevándose los equipos, por decir algo.

Deutschland siempre sabe ofrecerme alguna analogía traviesa.

G8

Conferencia del G8: 100 millones de euros
Cerca que rodeará al lugar: 12 millones de euros
*
como siempre, imagen tomada de Spiegel Online

Policías movilizados para la seguridad del evento: 16.000

Revisión de la correspondencia de sospechosos*, de los allanamientos a los lugares en donde los sospechosos se reúnen, de las interceptaciones telefónicas, de instalación de cámaras en los locales cercanos a donde viven los sospechosos, de la recolección de muestras de olor de los sospechosos* (a lá Stasi, como en La vida de los otros): ? millones de euros (por el personal y el material empleados)
*qué pena, links en alemán

Extralimitación de las facultades del Estado, lesión de los derechos fundamentales a nombre de la lucha / prevención contra el terrorismo...

y animación de los opositores dándoles (más) motivos para sus protestas:
NO TIENE PRECIO

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La locación de un evento de esos no se le desea ni al enemigo. A ver si para la próxima se deciden más bien por una teleconferencia o un chat en Internet. O si son muchas las ganas de verse las caras, en alguna isla desierta.

Don'ts

Nunca, nunca comprar un mango, sin importar su procedencia. Mejor gastarse esa plata bebiendo o regalársela al primer perro que pase, pero no perderla así de miserablemente.

Nunca, nunca volver a leer la crítica cinematográfica de la prensa. Para estos críticos chapuceros contar el final es parte imprescindible de su trabajo.

Roce social - Despedida de vecinos

Los seniores V. se mudaron el viernes de este edificio. A Frau V. yo me la encontraba seguido, éramos las únicas que usábamos el área comunal para secar la ropa. A Herrn V. lo veía más bien poco, por su delicado estado de salud. Precisamente por eso fue la mudanza: su vivienda era en el 5° piso y a Herr V. ya el cuerpo no le da para tanto escalón. J. nunca perdió oportunidad de ayudarles a cargar las compras cuando los veía.

Ese viernes nos dejaron una notita invitándonos a una reunión de despedida el domingo. Allí estaba Frau B., una croata que lleva también la pila de anios por aquí, la familia Pérez (no es pseudónimo, son chilenos), Hugh Bliss y nosotros. Los V. comentaron que les había costado trabajo dormir en su nuevo apartamento, porque era raro tener que acostumbrarse a las nuevas paredes, después de 54 anios de estar viviendo en las de antes!! Se conocieron en una academia de baile en 1950, en la que no tocaba pagar inscripción pero sí llevar una briqueta de carbón en cada clase. Llevaban una semana de casados cuando se trastearon a este apartamento, en el que ni siquiera podían cerrar las puertas porque estaba todo recién pintado, así de nuevo era. Aquí tuvieron y criaron a sus dos hijos y a varias generaciones gatunas.

Alles Gute para los seniores V. en su nueva vivienda en un primer piso.

Roce social - Despedida de temporada futbolística

La reserva del Post SV hizo ayer su asado de despedida de la temporada. Las companieras de los futbolistas también estábamos invitadas. Me consoló ver que no soy la única que se aterra de la locura de su marido por jugar -y de manera entusiasta- un deporte que lo vuelve trizas en cada partido, y de ver que el de J. es un caso leve al lado de otros especímenes.

La heterogeneidad del equipo se puede apreciar en un CD que decidieron compilar entre todos para contrarrestar el horror que el entrenador solía ponerles después de cada partido (que incluía, entre otros hits, "I am looking for freedom"). De AC/DC pasan a un rap gringo maloso y de ahí a un reggaeton -también infestó estas tierras- y de ahí a un tecno inmundo y perpetuo que no me deja seguirle la pista al CD sino hasta cuando AC/DC suena de nuevo.

Pero con las otras chicas no pude conversar mucho. Mis intentos no tuvieron ninguna acogida y cuando las vi media hora después, ya se habían tomado una botella de champán -entre 4-, se reían como gallinas desaforadas y tenían todas un papelito pegado en la frente. Qué bueno que no me pararon bolas.

Los compadritos de la izquierda

La escena izquierdosa alemana es de lo más pintoresca. No me refiero a los partidos políticos, sino a los compadritos mamertos / izquierdosos. El clisé de que "aquí el bienestar general es relativamente alto y por tanto no hay por qué protestar" lo confirmaron mis primeras impresiones recién llegada. No porque no hubiera razones, sino viendo las de ellos.

La escena en Hamburgo tiene su fortín en un teatro abandonado en la zona de Sternschanze, que estaba llena de junkies en los días en que yo llegué pero que iba mutando al barrio bohemio lleno de yuppies y alternativos que es hoy en día. El Rote Flora sigue siendo un grito rebelde con su dejadez en medio del glam que se impone en sus alrededores. Sobra decir que cuando se mueve algún dedo por su privatización, salen las hordas de compadritos a echar piedra y no permiten que pase nada. Hasta ahí, pues todo normal en contra del cochino capitalismo y a favor de que "ningún ser humano es ilegal". El problema es cuando uno mira causas más concretas por las cuales esta gente se desganhita. A mi llegada, en el 99, la cuestión bandera era la liberación de Mumia Abu-Jamal, un periodista afroamericano condenado a muerte en Estados Unidos a pesar de haberse comprobado su supuesta inocencia. No digo que el senior en cuestión no se mereciera todo el apoyo del mundo, pero a mí me pareció muy rebuscado... qué tenía que ver el senior con Hamburgo? Si lo que se necesitaba era una cara para la causa, no había quizás alguna otra más cercana, que afectara de manera más significativa los derechos / intereses de los locales? De Abu-Jamal quedará si acaso un mural en alguna esquina oculta del Rote Flora. Luego fue Achidi John, un asilado nigeriano que murió cuando le indujeron vómito en la comisaría al buscarle las bolsas de heroína que estaba vendiendo y se había tragado antes de ser detenido. Allí al menos la causa era un poco más cercana a la realidad de estas calles. También tuvo mucho eco el desalojo de los Bambule (link en alemán), una comunidad de vecinos en un lote bastante central en Hamburgo. El problema con ellos era que habían invadido ilegalmente el lote y allí se alojaron con sus carro-casas. Aunque nunca se oyó de ningún robo o atraco en la zona, pasar por ahí no dejaba de ser algo siniestro, sobre todo por el olor nefasto que de allí salía porque no contaban con ninguna instalación sanitaria. La guerra de Irak no fue desaprovechada tampoco como bandera de protesta (y eso que el gobierno alemán tuvo el tino de no entrarle al asunto). Alguna vez me vi envuelta por error en una marcha de protesta de aquellas -yo quería ir a cine y la marcha bloqueó la calle, por lo que me tocó caminar y húbome allí-, y me asombró ver que había más policías vigilando la manifestación que manifestantes.

En fin, que aquí los chicos, aunque están en todo su derecho de hacer las protestas y defender sus ideas, se quedan más bien en la retórica antiimperialista y además de ruido, no hacen mucho más que seguir tomando su cervecita. La reunión del G8, que se celebrará próximamente en un pueblito al norte de Alemania, es un excelente pretexto para volver a repintar el mural de enfrente y preparar las pancartas y las marchas. La policía y el gobierno también están en todo su derecho de tomar las acciones preventivas para asegurar el buen transcurso de la reunión y -un poco menos, del lado de ellos, digo- el derecho a la libre expresión de los opositores. Pero haber allanado al Rote Flora con toda la publicidad del caso fue un paso en falso, porque lo único que hizo fue darle cuerda y notoriedad a los compadritos, que ahora sí se sienten más en propiedad para luchar contra la injusticia, el capitalismo y la globalización.

Estambul - Legado turco III

En febrero de este anio tendría que haber venido Ohmar Pamuk a Alemania, a dar una serie de lecturas para el lanzamiento de la traducción de su libro "Estambul". Mi amigo U. estaba en ese momento entusiasmadísimo con el autor y me invitó a la lectura. Aunque yo no había leído nada de él, no es propio de una dama rechazar tales invitaciones de sus amigos y me apresté para la ocasión, pero entonces algún loco nacionalista asesinó al periodista armenio-turco Hrant Dink en Turquía, Pamuk canceló su visita europea por amenazas y U. y yo nos quedamos con los crespos hechos.

Entre tanto tuve tiempo de quedar fascinada y perderme en los callejones (los estambulitas y los metafísicos) de "El libro negro" y de poner a Estambul en mi lista de lugares que hay que ver antes de que sea demasiado tarde. Ayer nos vinimos a enterar de que Pamuk... estaría hoy en Hamburgo!

La consecución de los tickets estuvo un poco estresante (U. estaba consumido de la impaciencia esperándome afuera del teatro mientras yo estaba al frente de la taquilla luchando con la diplomacia del caso a codazo limpio por lo que quedara de las reservaciones que no habían recogido a tiempo: nos tocó en puestos separados, cuyos puestos vecinos estaban desocupados) pero la velada valió la pena. A Pamuk le ha pasado la del vino, ahora se ve mucho más guapo que en la foto de treintanhero que acompania la edición del libro que leí, en la que sale con cara de bobo. Me conmovió su sencillez: se sentó en su poltrona, en ningún momento cruzó las piernas (como yo y al contrario de sus contertulios y su traductor) y al principio escondió las manos bajo las rodillas. Parecía un ninho de primaria al que fueran a entrevistar y no un Nobel! Poco a poco fue soltándose y al final ya manoteaba con propiedad. La forzosa intervención del traductor simultáneo cortaba la fluidez de la tertulia, ni escritor ni entrevistador se miraban a la cara cuando hablaban. Pamuk tiene que cargar con los lastres de "embajador de Turquía" y de "puente entre las dos culturas" y maneja muy bien el rollo: deja muy claro que su prioridad es escribir buenos libros, sin desentenderse de asumir una posición política pero también sin permitir que se convierta en el centro de la discusión.

Los recuerdos tienen dos componentes: lo que nosotros mismos vivimos y sentimos y lo que nos demás nos han dicho que nos ha pasado. "Estambul" o las 1000 y una maneras de sentir nostalgia por las fibras secretas de una ciudad y de una ninhez y juventud.

Mencionó en una de sus respuestas dos características del idioma turco: una conjugación verbal específica para expresar "qué hubiera pasado si todo hubiera sido maravilloso" y una palabra, "husun" (o parecida), que significa nostalgia pero colectiva. Lo que le hace la historia a las lenguas. Lástima que el turco sea un idioma que no suena bonito, no a oídos hispanoyentes. Al final hubo firma de libros y U. pudo irse a la casa contento con "El libro negro" autografiado por el autor, que yo había aprovechado para devolverle (al firmarlo, Pamuk reconoció, para regocijo de U., que estaba en espaniol).

El pasado no perdona

Este país tiene, como bien se sabe, un pasado reciente bastante turbulento. El estado de borrón en el que quedó después de la guerra le permitió decir "cuenta nueva" con sobrada holgura. Y hubo los golpes de pecho, los juicios de Nürnberg y el milagro económico. Y todos tan contentos.

Pero con todo lo borrón que estaban y lo cuenta nueva que lo intentaron, también hubo mucha mugre que quedó bajo el tapete. Inevitable, diría yo. La verdad extrema hasta las últimas consecuencias es algo más o menos imposible para los humanos, tan frágiles, de tan corta existencia. La nueva clase dirigente del país que salía de las cenizas era en buena parte la burocracia nazi. Cientos de funcionarios grises, que también habían participado de la manera más consciente de los crímenes del régimen, se sentaron después como jueces, gobernadores, políticos. Ni hablar de muchos industriales que se beneficiaron durante la guerra con el trabajo forzado de los prisioneros de los campos de concentración y jugosos contratos fabricando armas, que después de la guerra siguieron enriqueciéndose -y generando empleos e impuestos, claro-.

Hace dos semanas murió uno de esos dinosaurios. El senior fue gobernador del estado de Baden-Württenberg por largo tiempo, hasta fines de los 70 cuando algún folio escondido de su hoja de vida salió a relucir: el senior, en su calidad de juez en aquellos nefastos tiempos nazis, había firmado la sentencia de muerte de un desertor del ejército. En el discurso fúnebre, el actual gobernador de ese estado no dudó en elogiar el compromiso antinazi del difunto. Ahí fue Troya y tanto jorobaron y jorobaron (los de la oposición y los del propio partido: sobra decir que los dos gobernadores en cuestión son godos -el sur es godo y católico en Alemania- y hasta la mismísima Angie metió cucharada en el asunto) que al gobernador le tocó salir a retractarse más de una vez, hasta que por fin dejó medio contentos a los quejumbrosos. La historia no es para nada trascendente, pero muestra cómo ni el saldón de cuentas más meticuloso alcanza a depurar toda la verdad ni a sanar todas las heridas ni siquiera dos generaciones más tarde (60 anios).

Corraleja en Hannover

Mis amigos en la universidad usaban la expresión "(hacer algo) como una vaca" para enfatizar la falta de pericia o torpeza extrema de una acción. Ayer se escapó Uschi, que es la versión corta y carinhosa de Úrsula, como una vaca en Hannover. Claro que teniendo en cuenta que Uschi es efectivamente una vaca, pues no tenía muchas posibilidades de haber huído de otro modo. El paraje urbano confundió a la pobre Uschi, que se tornó cada vez más y más agresiva, arrasando con todo lo que encontró a su paso. La policía y los bomberos estuvieron tres horas tratando de atraparla. La familia Miranda, que se extiende a lo largo de todo el mundo, no se quedó atrás y hubo público que también se entretuvo en perseguirla, armando una improvisada corraleja hannoverana.

Imagen de la DPA, tomada de Der Spiegel
Al final, pudieron atinarle con proyectiles tranquilizantes. Parece que su ternero no sufrió ninguna consecuencia y podrá nacer normalmente en unos días.
Aquí puede verse el artículo (en inglés)

Tips para un blog más digno - Legado turco II

• Escribir por el mero placer del lector deja al (blogger) en mar abierto y sin brújula.
• Pero el (blogger) no es Esopo... Siempre extrae la moraleja del cuento y no el cuento de la moraleja.
• Escribe no según la inteligencia del lector sino según la tuya propia.
• No te sientes a escribir sin haber encontrado la primera frase.
• Ten convicciones sinceras.
• Y si no tienes una convicción sincera, que el lector se convenza de que estás convencido.
• El lector es desagradecido como un gato.
• El gato, que es un animal inteligente, no es desagradecido; simplemente sabe que no debe confiar en los (bloggers) a los que les gustan los perros.
• Entra en polémicas, pero sólo si puedes destrozar al contrario.
• Responde a (los comentarios) de tus lectores; si no hay quien te escriba, escríbete tu mismo y respóndete.
• Evita en lo posible las siguientes frases: - Anteayer mismo el difunto estaba vivo. - Cómo pasan los anios! - Esto no se hace así en Europa
• Escribe de manera fácil y te leerán con facilidad.
• Escribe de manera difícil y te leerán con facilidad.
• Sal a la calle, mira las caras, ahí hay un buen tema para tí.
• No temas los plagios...

Lista extractada y adaptada (lo que está en paréntesis son las pequenhas variaciones que me permití hacer) del capítulo 8 de la primera parte de "El libro negro" de Orhan Pamuk.

A là alemana

Una de las características de la personalidad de este país que he podido esbozar en estos anios es la manera que tienen para realizar sus actividades. Si se interesan por algo, es CON TODO. Por eso hay siempre algún alemán en las finales de algún campeonato de cualquier cosa o en las listas de artesanos que hacen cosas rarísimas o en la lista de expedicionarios a los confines más remotos o de chefs de restaurantes tres estrellas o etc.

Un botón más para esta muestra es lo que pasa con la comunidad bloggera. Aquí estaban más bien amodorrados con la actividad blogger, pero cuando decidieron despertarse, salen con un evento de varios días, con conferencias, foros de discusión, cubrimiento de los medios, etc. etc.

Una franja de profesionales descubrió el blog y comenzó a explorar cómo podían organizar su carrera a partir de ellos. No la tienen fácil, pero ya comienza a dar frutos el esfuerzo de esos pioneros. Ahí es en donde puede decirse: "ahí están pintados".

Goodbye, viejo man!

*

Otro que se nos va sin que nos haya dicho todo lo que tenía para decir! (o al menos esa es la sensación que a mí me queda).

Pero no hay por qué entristecer. Kilgore Trout ha de estársela pasando de maravillas en estos momentos en su quinta dimensión.

*: Ilustración de la entrada del website del finado

Un mundo raro

Estoy en las mismas del cómico del blog con publicidad de VW (ver entrada anterior), sacando la licencia / el pase de conducción. Espero comenzar con las clases prácticas la semana siguiente, por ahora he comenzado con las clases teóricas. Es muy raro tener que aprender un montón de normas que sí se cumplen.

Auf Wiedersehen, "Inocencia"

La idiosincracia y el devenir de cada región pueden apreciarse de acuerdo a las características del diario acontecer: digo yo, no hay nada tan ilustrativo como ver la publicidad, o darle una ojeada a los titulares de los periódicos, o ir a un supermercado y ver lo que hay en los estantes, o ver los carros en la calle, etc. etc. O, ya poniéndose un poco más sociológico, viendo por qué se pelea la gente y cómo lo hacen.

La blogosfera también es un escenario para la observación de estas características. Mientras en Colombia las discusiones se politizan de modo ridículo, adquieren tonos bastante agresivos y pasan al vandalismo, en Egipto echan a la cárcel a los que osan criticar al gobierno pulcrísimo y las nada discriminadoras costumbres que allá tienen y por acá nadie se pone a sufrir por política sino más bien no dejan de buscar cómo sacarle provecho económico al asunto. El asunto de los tales "avisos judiciales" es apenas una de las formas que han ideado. Ahora quienes han descubierto las vetas de oro en la blogosfera son los publicistas.

Claro, los GoogleAdSense y la publicidad con la que uno quiera decorar su blog para ganar algo de dinero no son ninguna novedad. Me refiero a otro tipo de acciones que, sin ser agresivas, si dejan un sabor de haber sido utilizado -o "marraneado", en buen colombiano: el marketing viral.

Hace ya un tiempo un actor cómico famoso de por aquí puso un blog con uno de sus personajes sacando la licencia / el pase de conducción. El blog tuvo su éxito hasta cuando los lectores se dieron cuenta que todo no era más que publicidad escondida de Volkswagen -VW-, porque adivinen en qué marca de carros el senior tomaba sus clases de conducción. La indignación fue mayor porque al principio la empresa lo negó todo, para venir a admitirlo después (ahora el blog tiene un letrero enorme: Patrocinado por VW).

La campanha viral del último álbum de Nine Inch Nails alcanzó aquí a levantar voces indignadas, pero por torpeza de la disquera: la casa matriz no tuvo la delicadeza de advertirle a la sucursal alemana de la campanha, por lo que esta procedió a pasarle uno de los tales "avisos judiciales" a uno de los bloggers que publicara un archivo mp3 con una de las canciones inéditas del álbum (supuestamente alguien se encontró un USB stick milagroso en un banio en la locación del concierto del grupo en Portugal). Al final, después de haber quedado como un zapato, la disquera se disculpó y ahora tienen al ex-acusado en el curubito: ya tiene asegurados su ticket VIP en los conciertos alemanes y el álbum y las camisetas.

El caso más reciente fue el de un combito de amigos del MySpace, todos muy cool y muy a la última moda. Los amigos se dedicaron a dejar comentarios en los blogs más populares de la blogosfera alemana, incluso hasta entablaron "relaciones" con algunos de ellos, hasta que alguien se dio cuenta de que usaban siempre las mismas palabras, algunas de ellas un poco sin sentido. Por ahí comenzaron a halar el hilo hasta que finalmente salió la verdad a la luz: los cinco amigos no existían, eran creación exclusiva de una agencia de publicidad en una campanha para la nueva fragancia Calvin Klein.

Es como la publicidad velada en las telenovelas: pues si pueden exprimir otra ubre, nadie está como para decirles que no, pero lo que deja esa sensación fastidiosa de que "se aprovechan de mi nobleza" es que lo hagan a escondidas. Si alguna vez alguien creyó en la utopía de una blogosfera independiente y libre de publicidad (los ilusos nunca faltan), bien puede irse quitando la hojita de parra del frente de la entrepierna e ir recogiendo sus corotos para partir.

pasa nada pasa

y cada día se parece al anterior, al siguiente, todos los días son el mismo día: qué cercanos pueden estar un hombre amarrado a un castanho en un patio, un tísico echado en su tumbona mirando las cimas nevadas en el balcón y una desempleada al frente de su portátil.

Intimidados

Sí, muy libres y tolerantes estas europas. Aquí se respetan la cultura, la tradición y por sobre todo la religión de cada cual.

Embobados (II)

Y dale con el osito de marras.



via

Nota: Las opiniones de que a Knut deberían matarlo no fueron chiste. Las hicieron en serio al principio de la semana.

Como en un país civilizado

Cuando agonizaba el siglo pasado y yo llegué a estos parajes había que ir a comprar temprano porque las tiendas y los supermercados cerraban a las 6:00 pm entre semana y el sábado a las 2:00 pm. El domingo es el día del Senhor y de la familia y no hay comercio abierto. Fue uno de los shocks más cotidianos y más decepcionantes: a las 7 pm el comercio en toda la Bundesrepublik ya estaba todo yermo y apagado.

Poco a poco han ido cambiando las cosas. Creo que primero alargaron el sábado, incialmente hasta las 4 pm. Un avance grande se produjo hará cosa de unos tres anhos, cuando los supermercados decidieron abrir entre semana... hasta las 8:00 pm!! El sábado se fue alargando hasta las 6 pm y en algunos casos llegó a confundirse con el resto de la semana.

La gran revolución se dignó a llegar junto con este 2007: el comercio ya está autorizado para abrir hasta las 10:00 pm. Aunque no todos lo hacen, ya es posible salir a comprar en horarios normales. Ya se siente uno como en un país civilizado.

El domingo... el domingo sigue siendo el domingo.

Embobados

Que a la prensa le de por machacar y remachacar con la imagen de alguien no deja de ser... ps, qué sé yo. Que Britney lo uno, que Paris lo otro: a mí no me queda más que cantar para mis adentros "Qué bueno que no soy Lady Di" de Gloria Trevi. Para eso también nos ha servido la globalización: el Destiempo será de lo más regularcito y el FAZ de lo más selecto de la prensa mundial pero eso sí, en ambos pueden leerse los ires y venires de todos estos personajes. No despotrico tanto porque yo también hago click en donde dice "más información".

Pero en los últimos meses la prensa alemana se ha engolosinado con otro personaje, al que no hacen más que tomarle fotos y cualquier bobada que haga es titular fijo. Y es que es imposible decir que no, que por qué tanto embeleco, que no exageren.




Arriba: Knut con pocas semanas de nacido, aún en la incubadora. Abajo: Knut por fin sale a la interperie, la semana pasada. Fotos sacadas de Der Spiegel, tomadas a su vez de la agencia Reuter.

Porque Knut es una monada!! Cómo no empendejarse con él? Nació a principios de diciembre en el zoológico de Berlín. La mamá, que fue rescatada de un circo de la República "Democrática" Alemana, lo rechazó, así que al pobre Knut le ha tocado a punta de incubadora y de leche en polvo. El cuidandero se fue a vivir con él al zoológico. Aún no hace su primera aparición osuna en público. Se espera que para Semana Santa ya esté pesando 8 kg y pueda dar su primer paseo a la vista de todos.

En este enlace (artículo en inglés) se pueden ver más fotos del osito.

Nuestro Destiempo de cada día (último, espero)

Me propuse firmemente no volver a despotricar de nuestro entranhable medio de información nacional, porque es tan absurdo como ponerse a pelear con el abuelo loco que uno sabe que no dice más que bobadas: es una causa perdida.

Sin embargo, una columna del día de hoy me pone de nuevo en esas. En su afán pluralista de darle espacio a diversos puntos de vista, el Destiempo ha decidido abrir un espacio al think-tank ultraconservador Instituto Cato (que bien pudiera leerse como instituto Gato. Godofredo Cínico Caspa sería un sujeto bastante libertino para los estándares de sus egregios recintos). Es así como recientemente se ha leído una serie de desaguisados como:

-"no es bueno subir el sueldo mínimo, porque eso afectaría la nutrición de la clase baja: el McDonalds se pondría carísimo y los pobres no podrían seguir comiendo allí" -tan chambones fueron que ni siquiera revisaron que la columna está fuera de contexto en Colombia, se hablaba del salario mínimo en los Estados Unidos. Aunque el enlace es del instituto Gato itself, juro que leí el asunto primero en el Destiempo el 28 de enero de este anho. Hasta comenté en el foro!-

- "la industrialización en el primer mundo se construyó explotando inhumanamente a los trabajadores, así que si los países tercermundistas quieren llegar a ser algo en la vida no deberían exigir pendejadas de salud y seguridad laboral" (Aparecido el 13 de febrero de 2007)

- la perla de hoy, "eso del cambio climático son puros embelecos de political correctness, el hombre no ha influído para nada en ello y esperemos nada más a los siguientes glaciales". Justo cuando se filtra hoy parte de un informe sobre cambio climático de la ONU (aún no publicado) en el que se reporta que el cambio climático está más grave de lo que se había estimado hasta ahora...

Aquí no hay chance de leer semejantes horrores, ni siquiera en los periódicos más godos. O tal vez sí, pero en análisis críticos. A qué juega el Destiempo con estas columnas tan reaccionarias? -jugando a la conspiradora paranoica: será que el instituto Gato tiene acciones en la empresa? A desinformar mejor? A no dejar al exministro Londoyos tan solito? La ventana al mundo que este medio abre ya es bastante chiquita y queda aún más reducida con semejantes esperpentos. Que alguien se apiade de (los lectores de) este pobre periódico.

Espero que este post sea el último que le dedique a este antimedio. Tamanyos desaciertos no se merecen ni dos minuticos de mi apreciado tiempo, ni para leerlos ni para comentarlos: al bagazo, poco caso.

Hogarenhas II

La mayoría de los políticos y los curas (católicos) son los mismos inconsecuentes por doquier.

Como aquí. Los primeros no conciben que una colega haya decidido hacer las cosas bien y continuar con las políticas de su predecesora -que era del partido rival- en vez de desbaratar todo y comenzar de ceros. Así es como la Ministra de Familia de este país continúa proponiendo un programa masivo de kindergarden, para que las mamás y papás que trabajen tengan en donde dejar a los retonhitos en las horas hábiles (la falta de este tipo de infraestructura es una de las excusas más manidas a la hora de justificar por qué los índices de natalidad decrecen).

Quién dijo miedo a la hora de destrozar a la pobre ministra (mamá ella misma de 5 hijitos). Los socialistas, que supuestamente deberían estar de acuerdo porque fue idea de ellos, le dan palo porque "de dónde va a sacar la plata". Los copartidarios conservadores la atacan porque "qué es ese modelo de familia tan libertino que está proponiendo". En esta "gran coalición" en la que justamente los dos partidos están gobernando, de algo tienen que atenerse los pobres para no morirse del aburrimiento y no desdibujarse.

El que sí no tiene velas en este entierro es, sin embargo, el que hace el apunte más ingenioso. Un tal obispo Mixa* de no sé qué ciudad -ni me importa- ataca a la ministra porque con su propuesta "trata a la mujer como si fuera una máquina de parir" (un curita usando pura jerga de feminista recalcitrante, quién lo hubiera dicho)

En fin... cretinos los hay por doquier.

PS ocioso (ya lo he dicho, sólo una onanista actualiza posts de más de tres anios de edad!!): El viejo cretino cayó solito por su propio peso. No del de las babosadas que decía, sino del de sus acciones. Aparte de desviar dineros para la compra de antigüedades para su casa -mal compradas además, le metieron cualquier cantidad de cosas chiviadas- y de meter a gente suya a la maldita sea en diversos comités y juntas, resultó untado también de los escándalos de abusos sexuales que resuenan últimamente en la iglesia católica alemana. Como será lo que lo querían los colegas obispos que fueron a cabildearle a Benedicto su renuncia... y Benedicto se la pidió!! Adiós Herr Mixa. Que te pudras en tu infierno, nadie te extraniará.

Hogarenhas

Qué es familia?

Familia es el lugar en donde puedes abrir* la nevera sin preguntar.

(Respuesta dada por alumnos de 2° de primaria. Visto en spiegel on-line)

Y a propósito:
parece ser que el efecto "paz y amor" del Mundial de fútbol no sólo nos dejó una sonrisa irremovible: en estas semanas se están registrando más nacimientos de los habituales... el baby-boom del Mundial

*: gracias, Pada

Experiencia religiosa

Hamburgo está más o menos lleno de iglesias; las iglesias son elementos comunes que se encuentran en casi cualquier paraje. Eso sí, estas tierras planas son territorio protestante, de modo que las iglesias católicas sí son más o menos una curiosidad. Y justo a menos de dos cuadras de mi casa hay una. La "delata" una escultura de San Francisco de Asís a un costado.

Al retorno de mi caminata vespertina me animé a entrar. La iglesia estaba abierta y a media luz. Casi todo el escaso público eran viejitas. Repetían una y otra vez la misma oración, que tenía una cadencia familiar: era la hora del rosario. Me senté casi en la última banca, dispuesta a dejarme llevar por la atmósfera casi de trance creada por la semioscuridad y la monotonía del rezo. Me sorprendió que las oraciones en alemán fueran tal cual como en espanyol, hasta dichas con la misma entonación. Al poco rato se incorporó todo el mundo, rezaron el último par de avemarías y se prendieron todas las luces. Sin embargo, nadie se fue: por el contrario, iban llegando algunos feligreses más. Caí en cuenta de que las campanas sonaban: era la hora de la misa. Decidí quedarme.

Vi que todo el mundo tenía el librito rojo que tomaba del espaldar de la última banca, así que fui a buscar uno. Aproveché y me reacomodé en un puesto aún más alejado. Ojeándolo, vi que era el libro de canciones, hasta con partituras.

Al igual que con las oraciones, la misa es exactamente igual que como en espanyol. También me sorprendió. Sé que es una sorpresa pendeja, acaso qué estaba esperando. Seguramente contaba con encontrar allí el mismo tipo de diferencias que encontraba y encuentro en los todos los demás aspectos de la vida, pero aquí TODO era la mismo.

-"La paz sea con vosotros" -"Y con tu espíritu"

Para el saludo de la paz una viejita vino a buscarme a mi banca. "La paz esté contigo".

Supongo que el asombro de encontrar todo lo mismo también se debe a mi desprendimiento de la iglesia en plan religioso. Descubrir esa uniformidad, ese patrimonio cultural en común, ya no intuir sino realmente percibir un signo que nos hace "occidente" ha sido toda una revelación. Aunque sea del tipo "el agua moja".

Bueno, no todo era lo mismo. Los libritos de canciones marcan una diferencia, al igual que el órgano. Ambos elementos se encuentran casi siempre en todas las iglesias de este país. Asombrosamente, la gente no se lleva los libros y al órgano realmente lo tocan y no está ahí de adorno (reflexiones bastante estúpidas y acomplejadas, sí, lo sé). La gente abría el libro y cantaba, pero yo nunca daba con el canto. Pasaba y pasaba hojas, tratando de buscarlo, pero entre un repertorio de más de 700 era un poco difícil ubicarlo. Cómo así que todos si podían cantar lo que era y yo no? Se lo sabían de memoria? Entendían, oían, veían ellos algo que yo no? Casi al final de la misa vi que en la pared al lado del altar había un tablero electrónico en donde aparecía el número de la canción :S ...

Me dio la impresión que se canta más que en Colombia. Valga decir que hará cosa de unos 9 anyos que había ido a mi última misa, antes de esta. Al final puse el libro en su lugar e hice un breve recorrido por la iglesia, que es pequenya y bastante sencilla. Tiene una colección de cuadros muy bonitos con la secuencia de la vida del santo patrón -San Francisco de Asís- y, supongo que influencia-fusión luterana, el Cristo de madera del altar no está crucificado sino resucitado -por aquello de que tiene puesto lo mismo que llevara en la cruz plus una sábana-, "circunscrito" en una especie de elipse alusiva más bien en su nacimiento -que la impresión que da la figura sea tan freudiana no es mi culpa-, con un libro en una mano y haciendo una senyal (?) con la otra

Mal de todos

Declaraciones de un miembro del parlamento indonesio (y místico) sobre las inundaciones que asolaran en semanas pasadas la capital, Yakarta:

“From a spiritual perspective,” he said, “there are two ways of looking at the flood.” One is the bad karma of both national and local leaders. “The other is that it is now rainy season.”

(encontrado en NYT)

Razón 11 para no tener un blog (con moraleja)

Hace poco traje a colación una entrada anterior sobre las 10 razones por las cuales hay más bloggers en Irán que en Alemania para ilustrar por qué por estas tierras germanas los blogs no han trascendido mucho. La siguiente historia deja entrever nuevos peligros y razones para mejor desistir de un blog.

Como muchos otros parroquianos, algunos bloggers ilustraron sus entradas o sus gráficas usando fotos encontradas en un sitio internet de recetas -por si acaso, se llama "Recetario de Marion", en alemán. Más adelante van a ver por qué ni lo linkeo-. Al cabo de los meses, les llegó una carta de una oficina de abogados. Allí les decían que habían violado flagrantemente los derechos de autor de la página de recetas -su cliente-, pues habían usado sin autorización las fotos que con tanto esmero había hecho (los casos reportados usaron la foto de unos panes y la foto de un pedazo de carne). Si no querían enfrentarse a un juicio en un tribunal, tenían que pagarle al abogado la módica suma de 200 euros para zanjar el asunto.

El blogger del caso que seguí (el que usó la foto de la carne) no se dejó amedrentar. Se fue con su abogado a los tribunales. Vino la definición de la jurisdicción: el libro de recetas está radicado en Hamburgo, el blogger vive en Frankfurt. Se decidió que el proceso tendría que hacerse en Frankfurt. El abogado del recetario apeló la decisión e insistió en que el proceso se ejecutara en Hamburgo, más específicamente en el juzgado 43, puerta 5*, pero la instancia superior ratificó que el proceso debía ser en Frankfurt. Sin embargo, curiosamente el recetario insistía en el juzgado 43, puerta 5 de Hamburgo. Intuyendo el gato encerrado, el blogger se puso a buscar: el recetario y su abogado ya tienen una docena de casos en su haber, todos cortados con el mismo patrón y todos fallados a su favor por el juez 43 de Hamburgo. O sea, algunos miles de euros (rondando la decena) ganados así, nada más jorobando la vida y haciendo rabiar a los demás.

Lo peor es que los bloggers no tienen cómo decir que no estaban "usufructuando" -mil perdones, soy una humilde ingeniera, ninguna abogada- las fotos del recetario. Pero es justo tener que pagar 200 euros por usar la foto de un pedazo de carne? Y que cualquier vecino se enriquezca mortificando a los demás por eso? Sin hablar de cuánto le cuesta al estado toda la tropelía: trabajo y tiempo de jueces y funcionarios en estas pequenyeces, con tanto criminal de veras suelto.

La escena bloggera ha sido solidaria con los afectados y ha insultado vehementemente al recetario en los comentarios de los blogs implicados. El recetario ha sido tan descarado de exigir a los demandados la eliminación de esos comentarios -contrariando uno de los principios más sagrados del blog: allí hace uno lo que la gana se le dé-. Los bloggers no han tenido de otra que seguirle la cuerda, para no echarle más gasolina al fuego. Y ahí va el asunto.

Esas son algunas de las aventuras que pueden vivir los bloggers por aquí. Igual percibo algunos rasgos típicos alemanes, pero creo que todos estos aspectos de la Net 2.0 los estamos aprendiendo todos en todas partes. Y la moraleja: si hay un aparato judicial que sirva, abogados avivatos, y algo de mala suerte, de verdad que lo pueden jorobar a uno. A pararle bolas a la carreta de advertencia de Blogger sobre cargar imágenes.


*: los números del juzgado y de la puerta son ficticios, por si acaso.

Cambio climático

En esta jungla de publicaciones que es Alemania es común ver que títulos de revistas aparecen y desaparecen como extras en un escenario. Una nueva revista ha sido lanzada en estos días: es posible ver la publicidad en casi todas partes. Como soy pobre, vivo lejos y no tengo cámara (por lo que tampoco pude jugar el juego de Olavia Kite), aquí pongo mi magro esfuerzo por traer la portada de internet:

Espero que pueda apreciarse el motivo con pingüinos. El titular dice "Cómo se transforma nuestro mundo. El cambio climático: fotos del drama global". Se le abona que ya desde la portada llena la expectativa: como se estará poniendo el planeta de caliente, que las supermodelos de la esquina tuvieron que casi desnudarse.

Valga decir que la estética retro del título de la publicación me parece simpática.

Nuestro Destiempo de cada día

Creo que las tendencias sexuales de Anna Nicole Smith se fueron con ella a su tumba. Pero hasta donde se supo, por lo que la mujerona se hizo famosa fue por ser una Playmate, no por ser una playboy ella.



Claro, no todo el cochino mundo tiene que andar enterado qué es ser lo uno, lo otro y la diferencia entre ambos, pero uno esperaría que por muy perrata que sea la sección de farándula internacional del Destiempo, al menos allí si se dieran por enterados...

Quién lo creyera, pero la misma noticia en El Despacio está muuuucho mejor trabajada. Allá como que sí hay alguien que puede traducir y redactar.

Ojalá vendan rápido el pasquín ese, a ver si por fin puede leerse ahí algo decente.

Mapas con sentido

Un grupo de investigadores tuvo la brillante idea de exponer diversas estadísticas mundiales ligadas a una representación geográfica del globo. Lo novedoso es que no se ven los mapas con diferentes escalas de color o con convenciones o achurados explicados en una cajita al lado, sino que el parámetro en cuestión es asociado al tamanyo del país. Lo mejor es ir a la página del proyecto (Worldmapper se llama) y verlos uno mismo.

Es triste ver a Africa como un vil colgandejo vacío en muchas de las estadísticas que se refieren a prosperidad, educación, expectativa de vida (digamos las positivas) y como un globototototote a punto de reventar en aquellas otras referentes a casos de SIDA, malaria, víctimas de epidemias (las malas). Y exactamente el inverso para los gringos y los europeos occidentales. En estos bandazos y con todos los problemas que azotan a la región, Latinoamérica siempre aparece más o menos del mismo tamanyo que el mapa "original". Eso sí, aparece bien gorda a la hora de los recursos hídricos. India casi siempre aparece gordita, tanto en las buenas como en las malas.

Yo, muy patriota, buscaba siempre la esquinita de marras. Como ya dije, Latinoamérica tiende a ser más o menos uniforme a lo largo de los mapas. Sin embargo, la esquina colombiana aparece gorda en:
- los mapas forestales (tanto de recursos como de deforestación)
- en el de víctimas mortales por explosiones volcánicas (por lo de Armero, una población de unos 25.000 habitantes que fuera sepultada por un avalancha de lodo producto del deshielo del volcán nevado aledanyo que explotó en noviembre de 1985)
- en el de desplazados por conflicto (vaya sorpresa) y en el de inmigrantes por conflicto (que se han ido del campo a la ciudad pero todo dentro de las mismas fronteras nacionales)
- y oh, sorpresa.... en el de olas de gripa! A quienes se extranyan por andar a cada rato capoteando y/o padeciendo diversas epidemias de gripa a lo largo del anyo, este mapa puede darles un poco de razón: al menos no es una impresión subjetiva, es que la gripa se ensanya allí. La pregunta que me queda: por qué especialmente allí?


De cualquier modo, un proyecto interesante.

Net 2.0

Han jorobado bastante con este cuento durante estos días en la prensa. Mucho bombo, mucho platillo, pero va uno a leer y no descubre nada nuevo. La "cosa" está ahí, uno está en ella y si uno se descuida, ella en uno. Poco a poco esto le va cambiando la cara a la sociedad, a la comunicación, a los medios, etc. etc.

-en este video algo intentan explicar:


No voy a ponerme a disertar al respecto, que para eso hay gente más inteligente, informada e ilustrada que esta aprendiz de blogger. Lo que sí me llama atención de mis lecturas es:

En esta querida Deutschland el blog no pega. En cambio, como ya lo sospechaba, la Wikipedia y las Wikiplataformas los tienen matados. A cualquier cosa que a uno se le ocurra -generalmente de aquí, claro- ellos ya le tienen su entrada en la Wikipedia.

Y lo que comentan del mundo paralelo de Second Life, en el que uno puede hacer literalmente lo que la gana se le de. Obvio, en donde hay más de una persona -así sean virtuales- comienza a haber problemas, aún bajo condiciones ideales (por ejemplo, la muerte no existe en Second Life. Así que, al menos en algún sentido, la vida puede ser no considerada como valor ético). Ya comienzaron a aflorar los negocios ilegales, las pandillas, los saboteadores: el inframundo se va creando solito... a ver qué sigue pasando en ese terrario -será que me meto?-

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Esto ya no tiene que ver con la Net 2.0 (o sí, como todo):
Cuando le puse mi votico a Bestiaria en los Bloggies 2007, revisé los blogs de las otras participantes. Esta nena me dejó asombrada. De dónde saca tiempo y paciencia para encontrar tantas cosas tan bonitas -en dónde ya sabemos-?!

Bundesliga actual

Para despejar toda duda sobre la decadencia de este blog, hoy también hay comentarios futboleros.

-Un jugador del F.C. Köln firmó contrato con el Bayer Leverkussen (que es como si un jugador de Millonarios de un día para otro amaneciera en las toldas santaferenyas: los dos clubes son vecinos y "archienemigos"). A mí por supuesto que el asunto me tiene sin cuidado: el que anda por la calle de la amargura gracias a ello es J. Tan enojado anda, que llego hasta a pensar que una escapada mía no llegaría a ponerlo así.

-Soy como todo el cochino y morboso público y me encanta seguir las historias de declive y decadencia, especialmente las de después de haberlo tenido todo. Que es la historia actual del equipo local de Hamburgo, el HSV (Hamburger Sport Verein, también llamado de carinho por sus detractores HIV). Les ha caído la sal a los pobres y de quedar terceros el anyo pasado -con clasificación a Champions League y tal- ahora andan en el fondo de la tabla. Al técnico por fin lo echaron esta semana, después de 15 puntos en 19 juegos.

-Y en cambio al sr. Magath (que al principio no dejaba de parecerme al grandísimo pendejo perro este pero que al final ya me estaba pareciendo hasta guapo), que llevara al Bayern München durante dos anyos consecutivos al campeonato de la Bundesliga y al de la copa local, lo echan después de perder un partido y empatar otro!! Ese sí que es afán de perfección...

-Y como si fuera un final inventado para este post tan malo, ahora resulta que el HSV le ofrece a Magath la dirección del equipo -me acabo de enterar justo ahora-. Plop.

Socialismo, patria... o chiste

El humor, esa maravillosa arma del pueblo contra los poderosos que los oprimen.....

Qué bajo que viene cayendo este blog, ahora con sección de cuentachistes. En desagravio, puedo decir que los chistes en cuestión eran al menos "desconocidos" en mi contexto. Es que la cortina de hierro quedaba por aquí no más al oeste y la generación que no tiene idea de qué carajos era eso recién comienza a despuntar -es decir, el asunto todavía tiene bastante sobreviviente-.

Se pone uno a ver los paisajes (10, 15 anyos después, o fotos de entonces) y sí, la República Democrática Alemana estaba llevada. Fue desmantelada sistemáticamente por Rusia como compensación de todos los males que le produjera Alemania en la Segunda Guerra. Y la RDA era el país considerado como el ricacho de la zona!! cómo estarían los otros??

Así que aquí va una selección de los chistes que he pescado en foros y en documentales. Seguramente pronto llegarán en versión cubana -cuando Fidel cuelgue los tennis- y en un más largo plazo, la versión veneca.

Qué pasaría si se implantara el socialismo en el desierto del Sahara?
Los primeros diez anyos, nada. Y entonces, de repente, se pondría escasa la arena.


Un senyor sale a comprar papas. Sin embargo, por andar distraído acaba entrando a una carnicería. Mira a su alrededor desconcertado y le dice al carnicero:
-No me diga que no hay papas...
-En donde no hay papas es al frente. Aquí lo que no hay es carne.


Para poder comprar un carro, un ciudadano tiene que hacer tropecientos mil trámites y documentos y sellos y etc. Un día, un afortunado logra poner la última firma y el último sello que le hace falta. El funcionario le anuncia cuando le devuelve los papeles:
-Dentro de 10 anyos puede venir a recoger su carro.
-Ah, muy bien. Por la manyana o por la tarde?
-funcionario desconcertado- Pero si es dentro de 10 anyos... cuál es la diferencia? para qué quiere saber?
-Es que ese día por la manyana me entregan la lavadora.


Las filas también eran una cotidianidad del socialismo. Un hombre lleva algo más de dos horas haciendo la fila para comprar el pan, pero ya no soporta más y le pide al vecino que por favor le guarde el puesto.
-Voy a ir a darle una golpiza al desgraciado de XXXX (aquí poner el nombre del presidente - dictador - canciller del país en donde transcurre la escena).
Y se va. Al rato regresa cabizbajo y recupera su lugar.
- Y? - pregunta el cuidandero del puesto-. Si pudo darle bien duro?
- Nooo, hermano, qué va. La fila para eso estaba el doble de larga que esta.


Reagan y XXXX (de nuevo, aquí poner el nombre del presidente - dictador - canciller del país en donde el chiste es narrado) intercambian opiniones en un encuentro casual en alguna cumbre internacional.
- A mí -dice Reagan- me gusta coleccionar los chistes que la gente cuenta sobre mí.
- En cambio a mí -responde XXXX- lo que me gusta es coleccionar a la gente que cuenta chistes sobre mí.

JAJAJAJA (risas pregrabadas)

Y por qué cuernos no hay chistes sobre el capitalismo?


PS: Supongo que me estaré perdiendo de los chistes de Uribe.
...
...
...
Hay chistes de Uribe?

Casa tomada

Sí, la enésima vez que alguien se apropia del título del cuento de Cortázar para intitular a su vez cualquier bobada que escribe, lo admito.

*

Pero es que es un título muy apropiado para este tipo de pesadillas. Me enteré en el verano de 2005 de que esta historia ya había comenzado cuando me dio por echarle una mirada a la caja de las botellas que tenemos en la alacena. Una de ellas, de un salsa picante de Cholula con una tapita de madera muy simpática, estaba totalmente cubierta por una especie de nube: el concepto moho en todo su esplendor. Cada punto de la alacena por el que se paseó mi mirada delataba la presencia del bicho. También se había instalado en el radio, en la plancha, en el exprimidor de jugo de naranja. Estaba por doquier. En la tienda de construcción había diferentes productos antimoho: me decidí por un EXTERMINADOR (Vernichter), dispuesta a no darle tregua.

Anyo y medio ha transcurrido desde entonces. En una ocasión el combate llegó a trasladarse a la habitación, en donde resultó agazapado detrás de una repisa sobre un reguero de quién sabe qué que J. dejó hace quién sabe cuánto. Hoy tuvimos un nuevo round. Es como en una película de terror: primero me doy cuenta de una pista pequenhita, así como cuando la Ripley descubre un hilillo casi invisible de baba, nada más para ir descubriendo una pista más evidente en el siguiente lugar en que miro y luego otra y otra, hasta que llego al corazón del asunto, con sus manchitas tan simpáticas, tan verdes. Ya no uso más el exterminador, que ya se vió lo bueno que salió (y además barato, €7 la botella): ahora nada más uso una solución de hipoclorito de sodio o vil "decol" -que, como es producto prohibido porque dania la flora bacterial de las plantas de tratamiento de agua, se consigue en donde el turco-, que viene siendo más o menos lo mismo pero más barato.

Desarme todo, asperje las paredes con la solución, limpie cosa por cosa con la solución, enjuague, vuelva y arme todo. Dispóngase a hacer otra cosa, por ejemplo el almuerzo, no sin antes posar su mirada sobre la licuadora, sobre esa manchita tan rara sobre la perilla, un poco más al fondo más manchitas, más verdes. Prepare más solución, desarme todo, asperje las paredes con la solución, limpie cosa por cosa con la solución, enjuague. Ya que tiene todo desbaratado, aproveche y pase la aspiradora. No olvide revisar esas manchitas tan raras sobre el tubo, y esas que también están sobre la pared contigua. Prepare más solución, desarme todo....

Mi sábado estuvo superdivertido. Cuando por fin me senté a descansar a ver algo de tele, vi unas manchitas de lo más simpáticas en la pared junto a la mesa.

-to be continued-

*imagen tomada de aquí

Otro colmo entre tantos

Por razones que no me quiero tomar la molestia de definir, trato de evitar postear sobre política colombiana. Pero una noticia de la semana pasada, medio perdida en el maremoto de las confesiones de Mancuso y el Globo de Oro a la Betty gringa, en la que no se refería el acontecimiento en sí sino una de sus consecuencias -protesta de gobernadores porque merman sus rentas-, me motiva para juntar tres reflexiones que ya me había venido haciendo desde hace rato.

Desde los tiempos más remotos todas las formas de gobierno, hambrientas y con las ollas siempre peladas, no hallan de dónde pueden colgarle más impuestos a sus gobernados. Ya en la Colonia el tabaco y el alcohol estaban entre las vacas lecheras impositivas por excelencia. Y con más veras en estos tiempos, cuando se ha establecido sin ninguna duda que el tabaco es nefasto para la salud.

En Europa la carga de impuestos del tabaco es altísima, porque se supone que el que fuma algún día se va a enfermar y va a representar una carga para el sistema de salud -los tratamientos que requerirá serán seguramente bien costosos- y para la economía en general -otro parroquiano que se enferma y no puede seguir trabajando y contribuyendo-. Así que mejor que vaya pagando de una vez.

Y qué pasa en Colombia? Que planean rebajar (corrección del 29.01.2007) los impuestos a los cigarrillos. Dudo mucho que el precio del tabaco para el consumidor vaya a bajar (o será que sí?). Si los precios se reducen, pues bonita manera de cuidar la salud de los colombianos por cuenta del aumento de ventas de esta industria. No sólo ya no hay hospitales ni sistema de salud que los atiendan cuando se enferman, también los ayudan a que se vayan muriendo más efectivamente -será que es que son muchos? o que el death target son los pobres que compran las marcas baratas? (porque para las caras sí hubo aumento). Y si el consumidor sigue pagando lo mismo, el modo de aumentar las ganancias de la industria tabacalera es aún más prodigioso. Una industria que mata cientos de miles de personas al anyo en todo el mundo y que de cualquier manera ya ni siquiera medio compensará en el país sus efectos mortíferos con las contribuciones al deporte y qué sé yo otros rubros.

(Nick Naylor estaría babeando y diciéndose a sí mismo: "Tengo mucho qué aprender de estos lobbyistas colombianos").

Una perla más de lo dadivoso que ha sido este gobierno -como lo han sido todos- con los industriales. El otro ejemplo que yo leo desde mi esquina lejana tiene nombre propio: El senyor Bessudo, el duenio de Aviatur, la agencia de viajes más grande de Colombia. Primero le conceden permisos para explotación turística de reservas naturales a unos precios francamente irrisorios. Y luego le disenhan un "decretico" a la medida para asegurar la prosperidad de su negocio (y que no tenga que esforzarse por ser competitivo brindando un buen servicio y buenos precios -Aviatur siempre ha sido cara como ella sola-, ni que tenga que preocuparse por la competencia de las nuevas tecnologías) a costillas de los ciudadanos, que por el mero hecho de viajar en avión -algo que en Colombia muchas veces es ineludible- automáticamente pagan un óbolo de $15.000 (algo así como €5) a la "noble" causa de las agencias de viajes.

No es que el gobierno se esté bajando los calzones, no. Es el gobierno el que se los está bajando a los colombianos para que unos pocos se aprovechen. Como todos los gobiernos colombianos de los que haya memoria.

Doing the dishes

Recién llegados de vacaciones nos esperaba una sorpresa desagradable en la casa: la máquina lavaplatos decidió que no funcionaba más. Como no nos queremos ni imaginar cuánto ha de costar la revisión y (eventual) reparación del cacharro, no nos quedó más remedio que remangarnos y "do the dishes* ourselves".

Este quehacer doméstico es uno de los grandes shocks culturales en Alemania y supongo que en el resto de Europa Central -y, quién me ayuda, quizás también en Norteamérica? Australia? Japón?-. En mi temprana estadía en estas tierras, en donde era partícipe de un curso internacional, mis companheros de Brasil y de India estaban francamente aterrorizados por la manera en que este procedimiento es ejecutado en los hogares y en los sitios públicos y trataban de evitar al máximo el consumo de alimentos y bebidas con cubiertos / en vasos y platos "retornables". Alguna vez conocí a un matrimonio colombo-alemán en el que la diferencia de criterios en esta labor llegó a ser un conflicto significativo que sólo pudo ser zanjado con la compra de la máquina lavaplatos.

Aquí, justificándose en el manejo adecuado del agua y las propiedades maravillosas de los productos de limpieza, la vajilla se lava de la siguiente manera:
-se llena el fregadero / lavaplatos de agua MUY caliente
-se pone el detergente
-se procede a sumergir la vajilla en el agua con detergente, con un cepillo de mango largo se retira la suciedad
-se saca la pieza, se deja escurrir algunos segundos...
-y se seca con un trapo de cocina / limpión. Listo.

No hay ningún enjuague!! Toda la vajilla / loza se lava en la misma cochada de agua (bueno, en casos muy extremos puede llegar a renovarse, pero no suele ser la práctica habitual). Va uno a ver y sí, las cosas quedan limpias y cristalinas, sin olor, sin grasa, aparentemente también sin bacterias**. Pero, con todo y eso, la falta de enjuague es algo que yo aún no asimilo.

Claro que los hábitos de mis amigas latinas en este aspecto también me hacen poner un grito en el cielo, precisamente porque justifican el argumento local de que "de otro modo se desperdicia mucha agua". Estas buenas chicas friegan una cosa, la enjuagan, la acomodan, buscan la siguiente, la friegan, la enjuagan, la acomodan, etc. (y revisan la ventana, contestan el teléfono, hablan, etc.) TODO con el grifo abierto todo el tiempo!!

Yo conseguí que J. me lleve la cuerda con lo del enjuague. La máquina inútil ahora hace las veces de escurridor (porque dados los antecedentes, es fácil de imaginar que tal utensilio es prácticamente imposible de conseguir por aquí).


*: No es por snob que uso la expresión en inglés, sino porque tan cotidiana actividad lleva diferentes nombres en el mundo hispanoparlante -y no me los sé todos-. Para que todos me entiendan.

**: Digo, con todo y este método medio asqueroso -por no mencionar que en las panaderías cogen el pan con las mismas manos con las que cogen la plata! (sí, tan artistas como para inventarse manos extras no son, pero quiero decir, sin pinzas, guantes o similares)-, aquí no tengo que andar pendiente de la purga antiamebiana anual, como sí tenía que hacerlo en la reluciente capital colombiana.

Propósito de vida vieja

En la casa de los padres de J. también vive el abuelo. Se mudó hace poco de su apartamento de viudo, con la expectativa de irse a vivir a su ciudad natal, Danzig. La familia de J. viene de la región que actualmente es el norte de Polonia, pero que a lo largo de la historia fue habitada -después dominada- por alemanes. Un connato de derrame cerebral mandó los planes de retorno al archivo. El abuelo está en su última casa.

A sus 82 anyos está entero, lúcido, aunque sordo. La comunicación con él no es sencilla, menos cuando se tiene acento. Siempre toca hablar a los gritos. Es consciente de ser de los últimos sobrevivientes de quienes lucharon en la segunda guerra mundial -estuvo en el frente alemán-. Le divierte que su nuevo computador de ajedrez se despida cuando él acaba la sesión. Presiente qué puede llegar a ser Internet pero prefiere dejar ahí. Le fascinan los deportes de invierno, el boxeo y el fútbol. Le encanta sacarle la piedra a su hijo -mi suegro- hablando maravillas y bondades de los godos de aquí y a su nieto, llamándolo para contarle los resultados de la Bundesliga cuando J. todavía no los ha visto. Cuando cuenta sus historias se pone de pie y las dramatiza y es capaz de mantener entretenida a toda la audiencia con su monólogo durante varios cuartos de hora.

Mi abuelo debió tener también todas esas facetas entranyables (en este Anyo Nuevo mi papá alcanzó a contarme por teléfono historias de él que yo aún desconocía!!), pero como siempre, yo era muy joven y no sabía de todo lo que estaba dejando ir, no lo supe ni siquiera tras su muerte, sino ahora, mucho después, cuando por fin esa visión más clara de las cosas que se llama adultez está instalada plenamente, incluso a mi pesar.

Si llego a tan viejita, espero seguir teniendo un blog para el desparche, para que las historias que ya no le interesarán a nadie no se pierdan y yo pueda leerlas cada vez que se me dé la gana, que es como si volviera a contarlas. También lo podrá leer algún nieto al que después le de el remordimiento de no haber aprovechado a su maravillosa abuela -o al paso que voy, algún hijo-.

De valkirias (II)

Algo mencioné en un post anterior sobre lo domesticados que tienen estas valkirias a sus varones. En realidad estos tipos son super abiertos al diálogo, no quieren imponer su criterio, si están con una mujer es porque quieren estar con ella y punto. No hay conflicto con sus otras actividades, uno si quiere está invitado a participar en ellas pero si no, pues tampoco está obligado, pero no hay problema porque con seguridad habrá un encuentro más tarde. Ellos están ahí porque realmente quieren estar contigo y no se ponen con pendejadas de no llamar, de perderse, de escabullirse. No temen por su libertad. Están ahí. Igual hay gente partidaria de otras metodologías y también admito que, en dosis excesivas, tanto carenoviazgo llega a empalagar y a provocar reacciones extremas.

Las viejas alemanas tienen un no sé qué de intensas, de cansonas, de jartas. Sí, como todo el mundo, supongo... He conocido chicas que son personas maravillosas, pero también he visto otros especímenes más allá de toda sensatez.

Será casualidad que en una reunión de amigos de colegio en Düren 5 de ellos tuvieran parejas no alemanas?

En provincias

Durante Navidad y Anyo Nuevo estuve en la casa de mis suegros en Düren, una ciudad intermedia a medio camino entre Colonia y Aquisgrán (Aachen). Esto es, en la zona del Rin en donde hablan un alemán con acento opita, en donde hay también su jeringonza que no se entiende y en donde también hay Carnaval en febrero. Hay un sentimiento de pertenencia a la región como no se ve aquí en Hamburgo. Las despedidas entre los amigos fueron: "y nos vemos en febrero, para Carnaval".

Aunque pudiera ser descrita como "moridero" -es de aclarar que los hay peores en la región-, la ciudad crece, hay más construcciones nuevas, se ven más extranjeros en sus calles. Sin embargo, durante la última semana del anyo Düren adquiere una atmósfera totalmente diferente. Todos los hijos pródigos vuelven a casa. No sólo hay oportunidad de reencontrarse con la familia, sino con los amigos de la infancia, del colegio y de lo que uno haya hecho durante los anyos escolares. Así es como la fiesta en Düren resultó ser, para mi asombro, mucho más movida que la de Colonia, que estaba más bien como ciudad fantasma. Mientras que en Düren la fiesta del primer día de navidad fue con entrada falsificada, encuentros múltiples, superconcierto de reggae hasta las 5 am y salida del lugar mientras barrían y levantaban las sillas, Colonia infeliz -tanto que se ufana de su espíritu abierto, festivo y carnavalero- me deparó una velada tediosa, primero en un club de billar en donde la canción más decente fue la de la Abeja Maya, luego frente a la puerta de una discoteca en donde esperé 20 minutos por cuenta del portero antes de reflexionar que yo ya estoy muy grandecita para andar en esas pendejadas y finalmente en una caminata estéril que ni siquiera nos ofreció un puesto de mala muerte de dönner abierto.

Düren también es distinto porque allá está J. "en su casa". Aquí en Hamburgo estamos los dos sin asidero. Aunque él alega que nació y pasó su infancia en otras ciudades (como el resto de la familia), de todos modos allá hay algo de su pasado. Se siente raro, por ejemplo, escuchar sus aventuras escolares, por supuesto que de boca de sus amigos porque él no las cuenta ("me casé con ese muchacho?" alcancé a pensar).

Celebramos las bodas de algodón (de chiripa averiguamos que así se llama el primer aniversario de matrimonio). Ese día fuimos de excursión al Eifel, que son las montanyitas que enmarcan la región y sí, de allí proviene la familia del creador de la torre del mismo nombre en París. El Eifel ocupa una región extensa rayando en la frontera con Bélgica, en donde se ha delimitado una región como parque natural y en la que también se encuentran lugares de interés como un castillo medieval con su respectivo burgo; Vogelsang, un complejo de edificios que fuera la academia de oficiales de la SS y que fue abierto recientemente al público como museo y proyecto cultural, y diversos pueblitos con ambiente medieval, uno de ellos en donde fuimos a cenar con nuestro compadre. Las carreteras me recordaron un poco las colombianas porque eran de un solo carril y llenas de curvas y de pendientes, algo a lo que me desacostumbré por completo en Hamburgo.

En los días posteriores a Anyo Nuevo se siente la resaca de las fiestas y la desbandada de los "turistas" de fin de anyo. Ya no hay llamadas ni planes ni paseos. Hora de volver a Hamburgo.